Walking Around.

David Torres Yáñez Copyright. México Junio 2009.

Tu non se’ morta, ma se’ ismarrita
Anima nostra, che si ti lamenti.
DANTE ALIGHIERI

No se si existan sonetos o poemas tan oscuros como Walking Around en la obra de Pablo Neruda. Antes de leerlo veamos el porque de traerlo a este blog.

Existen días en los cuales invade la Nausea de Sartre en la cabeza de los individuos que habitan este mundo. ¿Hasta dónde comprender la decisión, pensamiento de un coetáneo? Fue Ortega y Gasset que en su mirada perspectiva planteó que la vida es una perspectiva de miles de puntos de vista en el universo.

¿Qué sucede cuando no encuentra el sentido de las decisiones de los demás? ¿Qué pasa cuando el simple hecho de pensar hacen de la persona quiza un tirano disfrazado de buenas intenciones o visceversa?. De allí el proverbio de que nunca hacer cosas malas que parezcan buenas, ni buenas que parezcan malas. Siguiendo con el tan falaz discurso de mi pensamiento: cuando pasa toda este cómulo de cuestiones es cuando invade más que nunca la nausea. Es el nihilismo la única salida a los problemas y es por él que la vida adquiere un sentido como tal, alejandose del mundo y emprender la tarea de meditar los pensamientos.

Jamás una comprensión resulta lo demasiado certera cuando el amor ha resultado una serie de negocoaciones mal infundadas, un capitalismo que emana del corazón y setraduce en el deseo de llegar a ser alguien en la vida con otra persona, en el hecho de lo que siempre le he llamado la naturaleza social . Decía Nicolás Gómez Dávila en un magnifico aforismo: "El amor es el órgano con que percibimos la inconfundible individualidad de los seres." De alli que la individualidad signifique cualquiera de dos cosas: cuando dos personas se juntan no se pueden dividir, o cuando el uno ni siquiera se puede dividir y fundirse con el otro ¿Cuál es tu punto de vista lector? Dame luz. Sin embargo, siempre caeremos en el error de comprensión, de allí otro aforismo del gran Gómez Dávila: "Hay mil verdades, el error es uno".

Cuando el error es uno, por lo menos yo me canso de ser hombre, me canso de la humanidad, pero sobre todo de mi pensamiento obtuso en el cual no hay colateralidad entre el corazón, el deseo, la razón, la esperanza y el amor. Encima de la estepa espero ansiosamente una respuesta positiva de la persona que amo, en esta inconfundible individualidad fundir un deseo más allá de las negociaciones espurias del mundo material.

Sin duda, me canso de ser hombre, me canso de todo y lo más visible es que me canso de mí mismo, ¿Por qué no pude ser un pájaro que vuela, una orilla de mar que viene y va, un centímetro de lombriz para tragar tierras malditas, un cantante que esgrime al amor su más pérfido deseo, un escritor de cuentos felices, una ruta en la cual vayan peregrinos autoflagelantes, una bulería gitana en Sevilla, un navegante de mares ocultos, un beso que rompe el silencio? ¿Por qué soy un afan perdido, un admirador de letras, un aprendiz de la muerte?
Sucede que me canso de ser hombre...

WALKING AROUND.
P. Neruda.

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.